Incipio Iter

Un visage dans la foule, un battement qui s’emballe, l’ange est là à dix mètres, il approche, on en tremble…
On abandonne Nietzsche, son oeuvre, ses supplices, le remise à la poche, s’avance vers le fantôme, le saisit par l’épaule, l’embrasse… sur la joue. Tout en nous tremble, s’ébranle, rien n’est là tout est fourbe.
Il nous [...]

Malgré ces mille maux, ces torsions sourdes sous ma peaux, toute la chair qui se contracte, se ronge, se vide et souffre. Malgré l’absence, et l’indolence de ce frippon, ce vagabon. Non ! je regrette, il n’est pas tel, lui, être doux, si admirable…
Ô, malgré moi, malgré cela, il m’est double, maître de joie, de [...]

On les avait vu naître, croître dans nos pensées, on les avait tous deux vu surgir dans nos vies. Du premier le passage avait tout ravagé, de la vie à l’envie, il avait tout brisé. Le second, on l’avait plus contraint, plus pensé, sa place était moins franche, plus sensée !
On les voyait deux autres, [...]

Que j’eus aimé vous voir Byron, poête hanté, attablé face à moi, devisant de mon cas. Je n’ai que la page blanche, cette impossible absence que l’encre vient à combler en débutant par vous…
On jurait d’oublier, d’avancer sans douleur, de remiser ses mots, ses traits et ses baisers. L’être avait été jeune, trop jeune, et [...]

Une étreinte trop pressée, je t’enlace, t’étouffe. Alors, je te relâche et le sang dans la bouche, le vermeil monte aux lèvres…
Sentiments affiliés, douceurs amères sucrées, de l’amour à la haine, une marche, seul un pas que je ne ferai pas.
Les coups pleuvent sur ma face, ils s’effondrent, un à un, chants funestes !
Dans la [...]

Seul assis sur l’acier à voir ces silhouettes effacées, tous ces fantômes vite passés, êtres sans être de fumée.
Il s’assient face à ma chaise, se lèvent, s’enfuient, faces éparses. Juste un courant qui file dans l’air, quelques beaux songes rencontrés un après-midi sombre et pluvieux dans une gare britannique.
Et moi je reste seul face à [...]

Elle glissait sur les cahiers, belles rondeurs déposées là, elle filait les liaisons, enchevêtrant mots et passions. La plume a chu, elle a brisé, et depuis lors sur le papier, elle griffe les pages et les doux songes, ne laisse plus à mon poignet qu’un jeu stridant et trébuchant.
Tant d’heures passées à te trouver, vieille [...]